пока я здесь пишу стихи не тебе,
ты, молча, взглядом ищешь мои страницы.
я каждый раз вопрос задаю судьбе:
а тот ли это иль кто-то еще случится?
и снова тень сомнения просочится.
живу опять ни людям и ни себе.
пока ты там смотришь в жутко чужие лица,
пытаясь выбиться, выбраться, разучиться
смотреть на шлевку, мною пришитую на рукаве,
я продолжаю писать стихи не тебе.
пока ты меряешь расстояния в города,
я забываю те, что к тебе маршруты.
не обрывай бессмысленно провода:
мол, если б ты да я, и если бы точно "да",
а если "нет", то лучше бы никогда,
нигде и негде, некуда, ниоткуда.
осталась только навязчивая простуда
для тех, кто сбился и повернул не туда.
моя победа или твоя беда,
да только мне безразлично на города.
пока ты пробуешь больше не вспоминать,
не пробую, просто не вспоминаю больше.
помалу освобождаясь от этой ноши,
горю во времени скором с плеч ее вовсе снять.
все, что осталось - только бумага-память.
все, что тебе осталось - только ее помять.