Ветер слёту поднёс одеяние.
Тучи белые, чёрный исход.
И ревнивое молний сияние,
Разнесло весь кирпичный завод.
Мы сидели с тобой под обломками,
Из большой раскалённой печи.
В нас летели орудия ломкие,
Как же были они горячи.
Спотыкаясь своими коленями,
Принимая их жар каждый раз,
Мы гасили холодным терпением.
И тушили их холодом фраз.
От горячих и жутких ударов,
Мы оттаяли как никогда.
Ждём, когда же придут санитары,
А не то, непременно беда.
Я устал от подобных угаров,
И устала наверное ты.
Есть любовь, не идут санитары.
Всё, пора, умираю, кранты!