На улице Индустриальной…
Roman
На улице Индустриальной,
где воздух не особо чист.
Вас удивит гудком сигнальным.
В даль отъезжающий таксист.
Там на изъезженной дороге,
Где в меру захудалый вид.
С архитектурою убогой.
Кафе «Индустрия» стоит.
И вечерами ежедневными
В манерах, как друзья , близки
Снимают стрессы здоровенные,
Гудящие весельчаки.
И алкоголь уничтожается.
А жизнь давно бежит назад.
Глаза и мысли обнажаются.
И черти зазывают в ад.
Их жесты – множество комедий.
И разговоры чистый вздор.
Здесь киллер и известный медик.
И генеальный прокурор.
Их ноги спрятаны под столики
В салатах головы лежат.
И все дружбаны – алкоголики.
Уничтожают вредный яд.
И в пьянстве этом не замеченный
Всегда одетый словно франт.
Играет им на скрипке вечером.
Талантливейший музыкант.
И каждый день он в час назначенный.
Футляр снимает у окна.
И музыкой любви охвачена
Меж ними рушится стена.
И в этом мраке звук таинственный,
Что в уши вкладывал скрипач.
Горит в глазах, как луч единственный,
Переходящий в горький плач.
И вынув из салатов головы.
Отставив пиво на потом.
Кружат над залом души голые
Легко ранимые при том.
И колос хлебный колосится
Из глаз выкалывая ложь.
И с пьяных глаз свобода снится.
Её так просто не убьёшь.
И день уходит в час назначенный.
И вечной музыкой полна.
Взметнулась в небо рыжим мячиком.
Над переулками луна.
На улице Индустриальной.
Где воздух не особо чист.
Вас удивит гудком прощальным
В даль отъезжающий таксист.
VN:F [1.9.22_1171]
