Борзописцам.

Небо серое. Пасмурно, тихо.
Словно вымерло всё на земле
Горемычная жизнь- наше лихо
Будто всадник, уснувший в седле.
И лошадка- судьба подустала
Еле-еле бредёт кое-как
Не путёвая жизнь нас достала
То разгулье, то кровь, то бардак.
Как в тумане сыром и холодном
Мы на ощупь всё ищем свой путь
На пиру, на чужом и голодном
Бесовская поднялася муть.
Разгулялась " элита родная"
Что ей бедный народ и страна
В Куршавели, Парижи, летая
Оттянуться желает сполна.
Покуражиться, вот мы какие
" Широтою души" удивить
Мы не чернь господа, мы другие
Да деньжищами там посорить.
Эх, Россия, живёшь ты как прежде
Ничего не меняется в нас
Во вранье, обещаньях, в надежде
Что наступит и твой звёздный час.


Безвременье.

Страшное, мутное время
Ну, а точнее- безвременье
Трудное, тяжкое бремя
В мыслях и душах сомнение.
Что мы за люди такие?
Сами себя унижаем
Прошлое, что мы прожили
Грязью теперь поливаем.
Было в той жизни конечно
Много печали и горя
Только всё кануло в вечность
Мы же, всё спорим и спорим;
Этот тираном был страшным
Тот вон, палач и развратник
Этот - иудой проклятым
Вон лизоблюд - маразматик.
Всё в нашей жизни случалось
Только хочу вам ответить
Жизнь, всё равно продолжалась
Пусть и не в розовом свете.
Этот тираном был страшным
Этот палач и развратник
Тот вон - иудой проклятым
Вон, лизоблют - маразматик.
Всё в нашей жизни случалось
Только хочу вам ответить
Жизнь всё равно продолжалась
Пусть и не в розовом свете.

Другие стихи из категории «Стихи про отечество»