Я не могу никак забыть
Твой сладкий, нежный поцелуй.
Его, решив мне подарить
Ты балуйся, да не балуй.

Не понял, что он означал,
И не хочу сейчас гадать.
Но я со страстью отвечал,
И больше не намерен ждать.

За поцелуй держи ответ.
Когда его дарила мне
В глазах твоих любви рассвет
Забрезжил, словно луч во тьме.

Любви все возрасты покорны,
Любые села, города,
Она жила тысячелетия
И будет с нами жить всегда!

Пока мы живы, чувства будут,
Дарить нам счастье вновь и вновь,
Такое сказочное чудо
Зовется попросту «любовь»!

Мы рядом с ней намного лучше,
Намного чище и смелей,
Она нам дарит вдохновение,
В ней спрятан ключ от всех дверей!

Это странно, наверное, мужу писать,
Признаваясь в душевных волненьях,
Выражать свою нежность в буквах и строчках,
Открываясь вдруг в стихотвореньях...

Ну и пусть это странно, а я так хочу!
Я признаюсь тебе, муж мой милый,
В моем сердце и мыслях живешь только ты –
Самый лучший, родной и любимый!

Живы в памяти движения..
Потом пахнет одеяло,
Рук твоих прикосновения..
Мне тебя всегда так мало..

Поцелуев липких, страстных
Жаждут губы неустанно,
И эмоций не подвластных,
Не обычных, даже странных..

Мне тебя всегда так мало!
И в тот миг, когда ты рядом,
Я с тобой все цело стала,
Одним сердцем, вздохом, взглядом..

Я подарю тебе утро…
Морозное, свежее…
Нет, без всякого перламутра —
обычное серое утро
/с рыжей улыбкой на белой стене/…
Теперь,
Я буду /без спроса/
мягкой походкой бродить
в твоем сладком сне…
Я подарю тебе утро…
а ты…
Не надейся на завтрак — завтраки делать рано…
Только становится мягкой —
кошка с твоими глазами,
С твоею шершавой улыбкой
и шепотом твоих губ…
Обычное серое утро…
Я подарю тебе счастье,
а вместе с ним ласку и…
непривычный уют… .

Ты не подумай — это
не очередное шоу!
Мне правда с тобой шикарно,
Мне правда с тобой —
хорошо!!!

Я подарю тебе утро…
Давай просыпаться вместе … .

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или от скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, бояться разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.

Пробило десять. В доме тишина.
Она сидит и напряженно ждет.
Ей не до книг сейчас и не до сна,
Вдруг позвонит любимый, вдруг придет?!

Пусть вечер люстру звездную включил,
Не так уж поздно, день еще не прожит.
Не может быть, чтоб он не позвонил!
Чтобы не вспомнил - быть того не может!

'Конечно же, он рвался, и не раз,
Но масса дел: то это, то другое...
Зато он здесь и сердцем и душою'.
К чему она хитрит перед собою
И для чего так лжет себе сейчас?

Ведь жизнь ее уже немало дней
Течет отнюдь не речкой Серебрянкой:
Ее любимый постоянно с ней -
Как хан Гирей с безвольной полонянкой.

Случалось, он под рюмку умилялся
Ее душой: 'Так преданна всегда!'
Но что в душе той - радость иль беда?
Об этом он не ведал никогда,
Да и узнать ни разу не пытался.

Хвастлив иль груб он, трезв или хмелен,
В ответ - ни возражения, ни вздоха.
Прав только он и только он умен,
Она же лишь 'чудачка' и 'дуреха'.

И ей ли уж не знать о том, что он
Ни в чем и никогда с ней не считался,
Сто раз ее бросал и возвращался,
Сто раз ей лгал и был всегда прощен.

В часы невзгод твердили ей друзья:
- Да с ним пора давным-давно расстаться.
Будь гордою. Довольно унижаться!
Сама пойми: ведь дальше так нельзя!

Она кивала, плакала порой.
И вдруг смотрела жалобно на всех:
- Но я люблю... Ужасно... Как на грех!..
И он уж все же не такой плохой!

Тут было бесполезно препираться,
И шла она в свой добровольный плен,
Чтоб вновь служить, чтоб снова унижаться
И ничего не требовать взамен.

Пробило полночь. В доме тишина...
Она сидит и неотступно ждет.
Ей не до книг сейчас и не до сна:
Вдруг позвонит? А вдруг еще придет?

Любовь приносит радость на порог.
С ней легче верить, и мечтать, и жить.
Но уж не дай, как говорится, бог
Вот так любить!

И будут огоньками роз
Цвести шиповники, алея,
И под ногами млеть откос
Лиловым запахом шалфея,
А в глубине мерцать залив
Чешуйным блеском хлябей сонных,
В седой оправе пенных грив
И в рыжей раме гор сожженных.
И ты с приподнятой рукой,
Не отрывая взгляд от взморья,
Пойдешь вечернею тропой
С молитвенного плоскогорья...
Минуешь овчий кошт, овраг...
Тебя проводят до ограды
Коров задумчивые взгляды
И грустные глаза собак.
Крылом зубчатым вырастая,
Коснется моря тень вершин,
И ты возникнешь, млея, тая,
В полынном сумраке долин.
14 июня 1913

Бежал я тропинкой по лесу,
Бежали со мною хорьки,
Но я догонял поэтессу...
Они, что бегут, дураки?

Устал я, и взмок от погони...
Сестру по перу не догнать!
А где-то проносятся кони...
Им легче, поди, догонять!

Бежал я тропинкой по лесу...
Бежали со мною хорьки.
Увы, не догнал поэтессу —
Но музу догнал, дураки!